O quê, com a Scotland Yard à perna?
Uma ova!
Façam-me um favor.
O Solomons.
Era nas traseiras, não era? Sim, por aquele beco.
Fomos lá encontrar-nos com quem? Com o Mickey? Com o Mick?
Com o Mikey?
Não. Com o Harry...
Merda.
- Não foi com o Harry Michaels? - Foi com esse!
Harry maldito Michaels.
Claro que foi.
Sobre o que foi?
Não tínhamos um problema qualquer?
De que raio está ele a falar?
Não, o irmão dele tinha uma editora discográfica com um nome esquisito.
- Consigo vê-la a girar. - Normalmente giram, Dodgy.
Alguém o leve a casa.
Barry! Era isso. Barry.
Deram Records.
- De que raio estou a falar? - Não faço ideia.
Ninguém diria que acabou de sair da clínica.
Está a perder?
- Está senil, não está? - É um velho idiota.
Não imaginas quem encontrei há dias.
- O Larry Lord! - O Velho Lordy?
Ele está muito gordo. Inacreditável!
Está gordo como um porco.
Ouçam,
por falar em glórias passadas,
o Freddie Mays sai na próxima semana.
Será bom rever o Freddie depois de... Quantos anos?
Trinta anos.
Trinta anos?
Foi muito tempo, não foi?
- Fechem as vossas filhas. - Fechem mas é a vossa avó!
Onde é que ele vai?
Não convidaste aquele idiota para a festa, pois não?
Façam-me um favor!
Tem uma boa vida, não tem?
Venha cá.
Tome lá, avô.
Vá arranjar uma bela miúda.
Por quem me tomam?
Por um idiota?
Estamos em 1968.
Estava a jogar snooker, quando de repente entra o Charlie Gordo.
Não que ele fosse gordo, porque não era. Era muito magro.
Chamavam-lhe gordo porque a mãe dele era gorda.
Era assim que o distinguíamos do outro Charlie, o Charlie Magricela.
Este era gordo, mas era tarde demais para trocar os nomes.
Ele disse-me:
Vai falar com o Freddie Mays.
Com os diabos! O meu coração batia forte.
O Freddie Mays.
Freddie Mays, "O Carniceiro de Mayfair".
Ele era uma lenda.
Tinha matado um polícia em Bethnal Green e não lhe acontecera nada!
É assim que se chega ao topo: Mata-se um bófia corrupto. Dá nas vistas.
Depois disso, o Freddie era rei.
Que casa!
O raio de um palácio.
Ele entrou.
Lá estava ele, com uns sapatos italianos de pele feitos à mão e meias de seda.
O fato? Façam-me um favor. O homem tinha classe. Uma elegância.
Estilo. "Estou impecável."
Que homem.
Quero dizer, um homem de verdade.
- Como estás? - Bem.
- Queres uma bebida? - Sim.
Parece que estás com medo, filho. Tens medo?
Não.
Medo?
Não precisava de uma bebida. Já estava embriagado.
Embriagado com o cheiro da pele italiana.
Bêbado com o cheiro do êxito.
Ouvi dizer que estás ligado ao John Louco.
Sim.
Pelos vistos, aguentaste-te bem no incidente da semana passada.
Sim.
- O Trevor também ouviu isso, não ouviste? - Sim.
- Ele deve pensar que és divertido. - Ai sim?
O nosso Trevor é um rapaz polivalente. Um pensador independente.
Gosta de gozar as pessoas. As coisas que ele faz.
Quando trabalham para mim, fazem as coisas à minha moda.
Não há negócios nas minhas costas, nem iniciativas próprias.
E não há pensamentos independentes.
Merda!
Porque me irrita.
Não consigo ver.
Sim. Essa é a palavra, "irrita".
De qualquer forma,
parece que temos uma vaga.
Estás contratado.
Deu-me imediatamente £500.
£500 nas minhas mãos! Estávamos em 1968.
Faz-me um favor. Leva o lixo lá para fora.
E aperalta-te.
Lá estávamos nós, engravatados. Subaproveitados naqueles palermas.
- Anda cá, idiota! - Anda cá, rapaz!
Anda cá!
Não!
- Dêem-me até à próxima quinta-feira. - O raio da quinta-feira nunca chega!
"Dêem-me até à próxima quinta-feira"? Covardes.
É patético. Só desculpas. De todos os géneros!
De "A" a "Z". O alfabeto completo.
Estúpidos.
Dois minutos depois estão no bar a armar-se,
como se fossem idiotas.
Agarrem-no.
- Esperem! Qual é o problema? - És tu!
- Mas não é nada que não consiga resolver. - Vá lá, não faças nada estúpido.
Como gastar o meu tempo a falar contigo?
Lembras-te da última vez que passámos por isto?
Fez-te sorrir, não fez?
Assentos de pele? Com este tempo é melhor abrir as janelas.
Vá lá. O táxi nem sequer é meu.
O táxi nem sequer é meu, seu canalha!
Larga-me. Para onde estás a olhar?
Não faças isso, seu canalha!
Para onde estás a olhar?
Que se passa com vocês?
Toma. Tenho o nome de um tipo que te trata disso.
Agora quero o dinheiro.
Até amanhã.
Vá lá!
Idiota!
Volta ao trabalho, seu idiota preguiçoso!
Não, por favor!
Vamos voltar a pôr este carro na estrada.
Vá lá. Não, por favor!
Parem! Não!
Risonho, não te metas em sarilhos.
Tirem-no de cima de mim!
- Estás bem? - Sim.
Bonito.
Muito bonito.
Criativo.
Gosto disso. Mereces uma bebida. Que vais tomar?
Põe-no a tocar. Vamos lá.
Já está? Vamos lá.
Vá lá, Billy.
A minha mulher adora esta. É uma pena não estar aqui.
Eu gosto dessa.
São boas as borbulhinhas, querida?
Agora não.
É bom para a alcatifa, não é?
Charlie, não tens salsichas?
Ele está bem.
Segura bem.
Agora todos.
Se tivéssemos um bom dia, bem, nós tínhamos sempre um bom dia,
acabávamos na casa do Charlie Gordo.
Todos nós.
Estava lá o John Louco.
Ele era mesmo louco.
O Billy, pouco esperto.
O Roland, sempre com duas miúdas.
O Derek, uma chegava para ele.
O Eddie. Coitado do Eddie.
E o Tommy, o antigo lacaio do Freddie.
Felizes como macacos numa jaula.
Alcatifa e champanhe barato.
Sem ambições, ao contrário do Freddie.
Ao contrário de mim.
Sim?
Calem-se um instante.
Desliga a porcaria da música!
Desliga isso!
- Que foi? - Aumenta o volume da música.
- Liga a música. - Ele está ao telefone.
Está bem.
Rapazes, para o carro.
O clube está a arder.
- Ele disse que o clube estava a arder? - Até logo.
Bolas. Vá lá, Derek. Vamos embora.
Vá lá!
- Há quanto tempo cá estás? - Acabei de chegar.
- Vês alguém? - Não.
- Não está ninguém na porta? - Devia estar o Joe. Não veio.
Não sei onde está.
- Escaparam todos ilesos? - Sim, acho que sim.
Diz-lhe.
Lamento muito.
Que é que o Freddie vai fazer? Descontar-te no salário? Diz-lhe.
Eram dois. Na mesa seis.
Pediram champanhe. Não comeram nada.
Alguns minutos depois de terem saído...
O Lennie Taylor.
Eram regulares?
Está bem. Foi um descuido. Obviamente ela pagou por isso.
Está bem, meu anjo, tenta descrevê-los.
Que é que ele está a fazer?
Os capangas do Lennie Taylor...
incendiaram o nosso clube.
Lennie Taylor, seu canalha. Achas-te melhor que o Freddie Mays?
Maldito Lennie Taylor.
Seu monte de carne morta.
Seu canalha estúpido!
Que é que eu disse?
Que raio disse eu?
Em público.
Que é que eu disse?
E que é que vocês fazem?
- Era ele. Ele era um deles. - Cala a boca!
Bem, que é que eu devia fazer? Ele causou o incêndio e disparou contra mim.
Merda!
Sendo confiante e negro, o Roland tinha de ser diferente.
Entrou com o taco e dobrou aquela porcaria.
Mentira, partiu tudo.
O John Louco a bater-lhe nos pés. Com grande atenção aos detalhes.
O Billy a tratar-lhe das costelas.
Um xilofone da Idade da Pedra.
- Ele vai ficar bem. - Bem?
O idiota vai fazer tracção nos próximos nove meses.
Pode precisar de uma cadeira de rodas! Cirurgia plástica. "Bem"?
Não está nada bem. Está tudo mal, seus palermas!
Vi-o cerca de um ano depois. Algumas cicatrizes e coxeava um pouco.
Parecia estar bem. Pagou-me uma bebida. Que posso dizer?
Portou-se mal. Foi castigado.
Merda! Bola!
Deviam ter visto os olhares quando trouxemos os tacos de volta.
Lembram-se do que eu disse? É um assunto delicado.
Que é que vocês fizeram? Vão lá e dão-lhe umas tacadas.
Causaram-me muitos sarilhos.
"Que se lixe o que o Freddie diz", é isso?
É? Bem, está ali o lugar. Quem o quer?
Está ali. Vá lá, quem o quer?
Quem o quer?
Não.
Não têm tomates. Nenhum de vocês.
E tu, seu idiota!
A descer a rua como o John Wayne à espera de levar uma bala no cérebro.
Parvalhão!
Está bem.
Agora tenho de ir falar com o merdas do Lennie Taylor.
Não, senta-te.
Tu vens comigo.
- O quê, agora? - Sim, agora.
Não a uses.
- Que vão tomar? - Whisky.
É só.
- Não, é por conta da casa. - Não, é para si.
Bolas. Obrigada.
Que boa surpresa.
- Olá. - Estás bom, Lennie?
- Há muito que não nos víamos. - Sim.
Bobby.
Vai dar uma volta.
- Fui vê-lo hoje. - Sim?
Ao hospital.
Não, obrigado.
Levei-lhe umas flores e algumas uvas.
Isso foi simpático.
Devia ter-lhe levado Nesquik.
Ele não tem dentes.
Pensei que já tínhamos resolvido os nossos problemas.
- Ai sim? - Sim, pensei!
Então, o que é que se passa? Porque estás aqui?
Porque achas que estou aqui?
Queres entrar em guerra comigo? É disso que se trata?
Olha para mim. Seu camelo, olha para mim.
Olha-me nos olhos.
Entras aqui a derreter-te como uma barra de chocolate.
Então, vamos lá para fora. Ajustamos as contas.
Resolvemos isto para sempre. Fica tudo em pratos limpos!
Que foi, estás com medo?
Porque não te sentas?
Sentar-me?
Entras no meu clube e mandas-me sentar.
Seu grande monte de merda!
Não brinques. O meu clube foi incendiado.
Então, é disso que se trata?
Custou-me £4.000.
Quando me contaram, não podia ter ficado mais surpreendido.
Fiquei devastado.
Mas espero que não estejas a insinuar que estive envolvido nisso.
Porque estarias errado.
A minha consciência está limpa.
Olha para mim.
Olha-me nos olhos.
Não sou incendiário.
Se quisesse ir atrás de ti,
ia atrás de ti.
Maxie...
Meu Deus, Maxie,
espera, filho.
Mas isso não é nada comparado com o que aconteceu ao Lennie Taylor.
Apesar de tudo é um bom rapaz, não é?
Não tem medo, pois não?
Está bem.
Digamos que ele trabalhava para mim.
Trabalhava.
Isso não implica que eu tenha dado a ordem.
Digamos,
que alguém entrava no teu clube...
com um cigarro aceso.
Deitava-o no caixote do lixo e provocava um incêndio.
E digamos,
que o meu homem tinha tido um acidente.
Ou que alguém lhe tinha largado um táxi na cabeça.
Bem, estas coisas acontecem.
Que tal soa? Parece correcto, não parece?
Sim. "Parece correcto, não parece?"
Vem cá.
Champanhe! Vamos beber um copo.
Maldito champanhe quente.
Que grande idiota.
Ouve.
- Queres ir tomar um bebida de verdade? - Sim.
Está bem.
Tinha vestido aquele fato cinzento de duas peças.
Era um fato excelente. Um corte imaculado. Italiano.
Sempre com uma camisa branca.
Sempre.
Os botões de punho com rubis.
Eu adorava-os.
Um relógio lindo. Muito fino, de ouro maciço.
Quase não se notava que tinha sido comprado em Bond Street.
£2.500.
Gostas deste alfinete de gravata, não gostas?
Toma. Fica com ele.
Olá. Desculpa o atraso, está a chover a cântaros.
Não te preocupes com isso.
A Mel substituiu-te.
Aposto que ela está zangada comigo.
Lívida. Chamou-te de tudo.
"Maldita rapariga nova. Chega atrasada ao segundo dia. Maldita galdéria.
"Estou a ganhar o dinheiro para ela."
Estou a brincar. Não era a sério. Estava a inventar.
- Ela não se importa. Como te chamas? - Karen.
Bebemos vinho?
- Sim, porquê? - É um bocado suspeito, não é?
É bom para o sangue.
Freddie Mays está cá.
- Sozinho? - Não, com um amigo.
Quem é o Freddie Mays?
- Na mesa dois, mas é meu. - Só que ele ainda não sabe.
Vejamos.
Chateaubriand. Raro.
- Espargos. Batatas gratinadas. - Tomates.
Sem sobremesa. Café simples, expresso.
Chama-se expresso.
Talvez depois peça um charuto cubano.
O que pensas disso? Ficarás impressionado.
- Achas? - Sim.
E arranjei companhia.
Que queres dizer?
Bem, tu sabes, dois tipos sozinhos a beber vinho.
É um pouco suspeito, não é?
- A Mel e tu. Como te chamas? - Karen.
Certo. Quero que as duas vão ali...
fazer companhia ao Freddie Mays e ao capanga dele.
Não mencionava isso no anúncio.
Não estou a pedir que o chupes, faz-lhe só companhia.
É limpo, bem-educado e rico.
Se gostares dele, está à vontade. Desaparece e casa com ele.
Considera-te sortuda, ele é simpático. Não é como a maioria que aqui aparece.
Quantas vezes já te disse para não falares mal do clube?
Este é um local com classe.
- Onde vais? - Vou à casa-de-banho.
Mesa dois. Vou lá daqui a pouco.
Importa-se que me sente?
Como quiser.
Disseram-me que era bem-educado, Sr. Freddie Mays.
Que a leva a pensar que eu sou o Freddie Mays?
Intuição feminina. Também me disseram que era um cavalheiro.
- A sério? - Sim. E que era rico.
- Então é uma interesseira? - Não, não sou uma interesseira.
- Sou uma rapariga trabalhadora. - Então é uma prostituta?
Bem, o Freddie Mays não precisa de pagar.
E eu não me sento em clubes para aturar gangsters.
Bolas para o cavalheirismo.
Suponho que tenham de o lisonjear porque é importante.
Quero apresentar-te o Freddie Mays.
Olá.
Olá, Sr. Mays.
E você, quem é?
Porque não convida o meu amigo para dançar?
Não me gozes. Estás a brincar, não estás?
Desculpe os modos dele à mesa.
Vá lá, ele não morde.
Por favor, sente-se.
Desculpe aquilo.
Quem é ele?
Só um...
parceiro de negócios.
Deixe-me fazer isso.
Obrigado.
- Desculpe, quer um? - Não, obrigada.
Tenho de ter cuidado com a minha voz.
- Porquê? É actriz? - Não.
- Podia ser, com uma cara assim. - Obrigada.
De nada.
Não, canto.
Canta?
- Aqui? - Não, aqui danço.
Jane, June, Jackie, Jessica, Julie...
Foi deixada subitamente.
Foram as "J"s. Agora as "K".
"K" de Karen.
O Freddie Mays e as miúdas magricelas.
Meu Deus.
Então cante algo.
Vá lá. Suba e cante algo.
Subo e canto algo? Pensei que se referia a cantar na mesa.
- Não. Suba ao palco. - Pois sim.
Algum pedido, Sr. Mays?
Freddie. Vá lá, estou a falar a sério.
Acho que a gerência não aprovaria.
Não se preocupe com a gerência.
Estive a falar com as raparigas nos bastidores.
- Disseram-me que era um animal. - A sério? Disseram isso?
Disseram que animal era?
- Não especificaram? - Não.
Não mude de assunto. Espere um momento.
- O quê? - Espere. Depressa.
Mais uma miúda.
Mais uma miúda magricela.
Boa noite a todos.
Esta é para o Sr. Mays.
Cala-te.
- Gostas dela? - Mandei-te calar.
E você, Sr. Freddie Mays,
tinha de nadar nos olhos dela e...
dançar-lhe no cabelo.
Tinha de lhe entrar pela boca e escorregar pela língua.
Descer-lhe pela garganta até ao fundo da barriga.
Até ao sangue.
Tinha de adormecer...
abraçado ao belo coração dela.
Seis meses depois eu e o Roland íamos no Zephyr...
e passámos à frente do Double Six.
Pára, estaciona aqui.
O Roland estacionou.
Aquele não é o Lennie Taylor?
Mas quem está com ele?
Não é.
Não pode ser.
É.
É mesmo. É o Eddie Miller.
Era o Eddie Miller a falar com o Lennie Taylor.
Que é que o Lennie Taylor quereria de um badameco como o Eddie Miller?
Coitado do Eddie.
Foge, coelho, foge.
Não posso crer.
Não consigo acreditar.
Aquele Judas.
Aposto...
Sabes uma coisa?
Nunca percebi nada do que tu me dizias.
Então, cala-te. Deixa-me tratar disto.
Sheila.
Quem é?
É o lobo mau.
São vocês.
Estava a fazer chá doce.
Querem uma chávena?
Diabos me levem. Olá.
Com açúcar?
Senta-te.
Que é isso?
Aquilo?
É o meu machado preferido.
"Bom Jesus, doce e calmo...
"abençoa os bebés...
"e protege as crianças."
Olha para mim.
Não consigo.
Olha-me nos olhos.
Levanta-te. Vá lá.
Vá lá. Está tudo bem.
Senta-te.
Estás bem?
Agora ouve.
Respira fundo.
Que é que o Lennie Taylor queria?
O Lennie?
Que é que ele queria?
Eu estava a beber um copo, metido na minha vida.
Tu conheces-me. Sabes como sou.
Não sei.
O Maxie apanhou-me.
Não sabia o que eles queriam.
Sou um ladrão. Um simples ladrão.
Isso não tem nada a ver comigo!
Não te podias roubar a ti próprio.
Ele é um homem adorável.
Sim.
Tem sido bom, mas os negócios dele...
não me dizem respeito.
Estava no Prussia metido na minha vida, a beber um copo.
Fez-se silêncio.
Ouvi o meu nome: "Eddie." Merda, é o Maxie.
É o Maxie King. Casaco de camelo. Doido.
És tão chato.
Estás chateado? Eu estou.
- Que é que ele quer? - Estás a ser chato.
O Lennie Taylor quer falar comigo.
Tenho de ir falar com ele. Não posso recusar.
Que vou fazer? Não vou?
E depois?
Então, sou apertado entre o Maxie e outro tipo grande...
atrás num Rover.
Ninguém diz nada. Tudo calado.
Despacha isso.
Levam-me para um clube.
O Double Six.
Isso mesmo. Merda!
O Lennie estava lá...
e fez perguntas sobre o Freddie.
Disse-lhe para ir bugiar.
Disseste?
Sim.
Disse: "Bebo um copo, mas não me faças perguntas sobre o Freddie."
Que tipo de perguntas?
Não me lembro.
É melhor tentares lembrar-te.
Ele acha que o Freddie está a perder poder.
Acha?
Tu sabes,
o amor faz-nos desleixar.
"O amor faz-nos desleixar."
Continua.
Bem, foi assim.
O Double Six é um bonito lugar.
É moderno.
Muitas belezas.
Sinceramente, ele pareceu-me decente.
Sim?
Não me lembro do que foi dito, mas sei que eu não disse nada.
Olha para mim.
Olha-me nos olhos.
Estou a dizer a verdade.
Olha-me nos olhos.
Vão matar o Freddie. Merda!
Na sexta-feira.
À porta do Candelabra.
Meu Deus!
Ouçam, eu disse-vos.
Têm de avisar o Freddie.
Têm de o avisar, por favor!
Vamos dizer-lhe?
Vamos dizer-lhe.
Vamos avisá-lo.
Adoro aquele cheiro. Gostas daquele cheiro?
Aquele cheiro infantil.
É adorável.
Miúdos?
Será o teu fim.
Vem cá.
Quero que olhes para mim.
Eu não...
Não consigo.
- Olha para mim. - Não consigo.
- Olha para mim. - Não consigo olhar.
- Não consigo. - Olha o que foste fazer.
Vês os sarilhos que provocaste?
Vá lá.
Não consigo olhar.
Não consigo.
Baixa as mãos.
Merda!
Olha para mim.
Só te peço isso. Olha para mim.
Isso mesmo.
Não foi assim tão difícil, pois não?
Está bem.
Está tudo bem.
Obrigado.
Não, digo-te.
O Lennie Taylor não passa de um...
A conduzir pelo aterro,
o Roland dizia para irmos imediatamente contar ao Freddie.
Sei uma coisa que tu não sabes.
Encosta.
Um furo.
Onde é o furo?
Não é do teu lado? Pareceu ser do teu lado.
Eu não vejo nada.
Que estás a tentar fazer?
Estava a mexer no teu cabelo encaracolado.
Malditas coisas!
Deixa-me fazer isso. Leva o chá lá para dentro.
Vai.
Faca errada.
Saúde.
Obrigado.
- Estás bem, rapariga? - Sim.
- Ouvi dizer que engordaste um bocado. - Cala-te.
- Como um desses. - Toma.
Saúde.
Obrigado, querida.
Dizia, "sem cabeça".
Só encontraram o tronco.
Imagina.
Talvez devesses descer e esperar no carro.
Talvez tu é que devesses descer e esperar no carro.
Vai pelo atalho da janela.
Não faz mal, ele é um pouco conservador.
Também não queria ficar aqui.
Tem cuidado com o que dizes.
- Certo, de que estávamos a falar? - Tem de ser ele.
Vamos analisar isto. Só sabemos que encontraram um corpo.
Um corpo negro e falta um dos nossos.
É o Roland. Ele desapareceu há cinco dias.
Pode não ser ele.
Ou seja,
se for ele, foram eles.
São dois mais dois. Faz sentido.
Pois faz!
De que estamos à espera? Vamos.
Bater-lhes!
Temos de ser piores.
Tomar a iniciativa. Vou tratar dos troncos daqueles canalhas.
Vou cortar-lhes os braços!
Ele não merecia aquilo. Coitado.
Vá lá. Diz alguma coisa.
Vamos.
- Vamos bater-lhes! - Calma!
Pensa bem. Porquê o Roland?
Porque não tu?
Ou o Tommy? Ou eu?
Todos de uma vez. Lindo. Perfeito.
Muito feliz.
Isso seria uma aniquilação.
Isso conseguia perceber.
Mas isto...
não faz sentido.
Algo não faz sentido.
Talvez fosse eu o alvo.
- Talvez fosses tu o alvo. - Cala-te!
E se não for ele? E se for outra pessoa?
- Quem podia ter... - Outra pessoa!
- Só acho que devíamos... - Senta-te!
Está bem.
Certo.
Vamos fazer o seguinte:
Esperamos.
Perceberam todos? Esperamos.
Deixamos passar alguns dias.
Se ele não aparecer, tudo bem.
Assim seja.
Rebenta a guerra.
Está bem?
Então, o que se passa?
- Ficou surdo? - Não quer ser incomodado.
Por ninguém.
Acho que não me incluía, pois não?
Foi o que ele disse.
Uma chávena de chá?
Foi uma bomba?
Não, estamos a redecorar.
Estamos? Isso é bom, não é?
Deixamos uma mulher entrar na nossa vida e de repente temos a parede cor-de-rosa.
Flores secas na casa-de-banho e cuecas nos flocos de milho.
Então, quem está lá dentro com ele ou é segredo?
Não, está com o Tommy...
e com a irmã do Roland.
Ouve.
Podemos ter começado mal...
- e a culpa foi minha. Lamento. - Podemos sempre recomeçar.
Sabes, não és nada feio.
Nada feio?
- Sou um príncipe, querida. - Sim?
Sim.
Porque não arranjas uma namorada? Se quiseres, posso ajudar.
Isso é que era bom! Tenho tantas miúdas que até me saem pelas orelhas.
Nem me consigo concentrar.
Então, que está por trás disto?
O Freddie ainda não o pode ver.
Que achas?
Sabes, parece-se um pouco com o Freddie.
Mas o nariz está um bocado grande.
Muito engraçado.
Sabes que o Freddie adora cavalos,
por isso pensei que seria um bom presente de noivado.
Pensaste o quê?
Um presente de noivado.
Eu e o Freddie vamos casar.
- Ele não te contou? - Não.
Estás grávida ou quê? Vai nascer um pimpolho?
Não, ainda não.
Aposto que estás nas nuvens, não estás?
Feliz.
É uma maneira má de pôr as coisas.
Nunca estive tão feliz.
E pensei que os amigos do Freddie também ficassem felizes por ele.
Qual é o teu problema?
Não sou eu que tenho problemas, pois não?
Não admira que não te tenha contado.
Não estás nas nuvens, pois não?
Há algo que te está a incomodar.
Nota-se nos teus olhos. Ao longe.
Eu adoro o Freddie. Mataria por ele.
Não me importa se aprovas ou não.
Vou tomar conta dele. Custe o que custar.
Percebes?
Tem calma.
Percebes?
Sim, desculpa.
Desejo-vos felicidades.
Espero que sejam felizes.
- Sim? - Sim, a sério.
Parabéns.
Diz ao Freddie que falo com ele depois.
Diz-lhe...
que estou feliz por ele, pelos dois.
E,
Karen,
toma bem conta dele.
Que é que ele ia fazer?
Abrir o champanhe, sorrir de orelha a orelha: "Vou casar!"
"A sério?", "Caramba!", "Boa!", "Parabéns!"
"Mantiveste segredo." "Seu malandro romântico."
E eu penso:
"O amor faz-nos desleixar."
Foge!
- Foge! - Isto é para ti, maldito idiota!
Larga-o!
Maldita arma que não funciona!
- Larga-o! - Toma!
Seus canalhas.
Se queres algo feito, tens de ser tu a fazer.
Onde pensas que vais? Volta lá para dentro!
Larga-o!
Cala-a!
Larga-o!
Por favor!
- A rapariga, não! - Larga-me!
Por favor!
Corta-a.
Por favor!
Mata-me!
Que comédia. Que escaramuça.
Olhem como ficou o fato, em farrapos.
A miúda está morta, mas o Freddie ainda esperneia.
Começa a mexer-se.
Tenta levantar-se e volta a cair.
Desesperado.
Tenta outra vez.
Vá lá, filho.
Não! Ele está a arrastar-se pelo passeio.
Deixa um rasto de sangue como uma lesma.
Vá lá, mais dois metros.
Deitado no teu sofá de pele.
Acabou, Romeu.
Vá lá, dá-lhe um beijo.
Põe o velho charme a funcionar.
Tenho um machete no banco de trás,
um machado no banco do passageiro e a velha Beretta nas minhas calças.
E estou muito feliz.
Luz verde.
Estaciono onde vive o Lennie Taylor.
Jubilee Mansions, 124.
Aqui estou eu à porta da casa do Lennie Taylor.
Machado.
Arma.
Saio do carro,
ando.
Vejo um carro.
Reconheço-o. Ministério dos Transportes.
Dou-lhe um milhão e meio de quilómetros.
Ando.
Porta.
Corredor.
Elevador.
Sou o Super-Homem.
O King Kong.
ELEVADOR PARA TODOS OS ANDARES
Estou a carregar.
Quinto andar.
Pára. Abre.
Saio.
Corredor.
Ando.
Machete.
Machado. Arma.
Formão.
Ferramentas.
118. Maldito sofá de pele.
120. Malditos sapatos feitos à mão.
122. Puxo o cão da arma.
124. Aproximo-me do 124. Estou eléctrico. Sou assustador. Sou terrível!
Entrámos.
Com licença.
Seu canalha!
Seu palerma!
Maldito palerma!
É bom que faças um bom trabalho!
É bom que me mates bem!
Toma, fica com um relógio.
Seu canalha.
Vá lá.
Podes matar-me?
Vem matar-me!
Perdeste a coragem, foi?
Perdeste a vontade? Vá lá, acaba com isto.
Estás pronto?
Sim.
Quem és tu?
Quem és tu? Não és nada.
Não és nada.
Olha para ti, aí deitado como um...
pedaço de...
carne.
- Quem é? - O Tommy.
Veste-te.
Porquê? Que aconteceu?
Espero no carro.
Vais dizer-me de que se trata ou não?
O Freddie e a Karen foram atacados à entrada do Candelabra.
O quê?
Cortaram a garganta à Karen.
Caramba.
E o Freddie?
Bem, é assim...
ele não morreu, mas está mal.
Foi cortado aos pedaços.
Levou trezentos pontos, foi atingido três vezes.
Tem de tudo. Morfina, tudo.
Vão tentar operá-lo outra vez de manhã. É incerto.
Mas ele é forte.
Não.
Quero ver o Freddie. Quero ver o meu parceiro.
Não é possível. Não te deixam vê-lo.
Há um problema.
- Que problema? - Um grande problema.
Vai bugiar!
Ouve-me bem.
O Lennie Taylor foi assassinado.
- O quê? - Hoje à noite. Despedaçado em casa.
Percebes o que isso significa?
O Natal chegou mais cedo para os meus colegas ali.
Vão acusar o Freddie de assassínio.
É perfeito.
Andam atrás dele há muito tempo. É uma dupla vitória.
O Freddie não o matou.
Mas no fundo, o Freddie está acabado.
- Agora vai embora. - Sim?
Quero ver o Freddie.
Por...
És mesmo idiota.
- Para ti é só dinheiro, não é? - Está bem.
Tenho de pagar bilhete para o espectáculo?
É isso?
- É isso? - Vai-te lixar.
Estás bem, companheiro?
Estás bem?
Põe isso na mão.
Estás bem?
Pobre rapaz.
Pronto.
Silêncio no tribunal.
Mostra-lhes!
O velho Juiz Resmungão disse que durante a sua vida,
o assassínio de Leonard Bertram Taylor...
Nós rimos.
Silêncio no tribunal.
... foi o caso mais bárbaro que ele teve o infortúnio de julgar.
O juiz disse ao Freddie que ele era um animal...
e sentenciou-o a trinta anos, para cumprir pelo menos vinte e cinco.
Que tal?
Levem-no daqui.
Caramba!
- Seu parvalhão! - Não pode fazer isso!
Justiça britânica!
Porque foi isso?
Pobre Freddie.
O rei está morto.
Eu avisei-vos!
Alguém devia dar-me ouvidos, para variar.
- Nada disto teria acontecido. - Tinhas razão.
E depois? Agora não nos serve de nada.
- Claro que tinha razão. - Vá lá!
Qual é o destino do Maxie?
Por isso estamos aqui.
Não sejas estúpido.
- Não me chames estúpido! - Está bem.
Ele tem razão, não nos podemos aproximar dele.
- Se lhe acontecer algo, estamos lixados. - Não há hipótese.
Não há hipótese daquele maldito idiota...
ter feito o que fez ao Freddie e escapar.
Não há hipótese de me evitar.
É uma época difícil. Estou a tentar lidar com isto o melhor que sei.
Isto não ajuda.
Ele está morto.
- Está morto. - Está bem. Acalma-te.
Acalmem-se todos.
Ajam como homens.
Usem o cérebro.
Tens algo a dizer?
Se tens, diz.
Quero ouvir. Diz.
- Tens a certeza? - Diz!
Ele tem razão. Tu estás errado.
Claro que tenho razão.
Achas que não consigo?
Não sei, diz-me tu.
Seu idiota!
- Eu... - Tu...
O quê?
Que vais fazer?
Começar a chorar?
Senta-te.
Vai buscar uma bebida para o Tommy.
O rei está morto.
Viva o rei.
1970, uma nova década.
Não há Double Six.
Não há Freddie.
Não há Lennie.
Adeus, Maxie.
Maldito monstro.
1972.
Nada nos pode tocar. Estamos a ganhar muito dinheiro.
Mais do que o Freddie. Algo com que ele nem sonhava.
Vou dar cabo de ti!
1 de Janeiro de 1973.
Grande abertura. O casino. Traje formal.
O Freddie dizia que jogar era para vadios.
É mesmo. O casino ganhou £2 milhões no primeiro ano.
Nunca compreendi o que o Freddie sentia por cavalos, até comprar um.
O Brown Bomber. Deu-me bastante dinheiro.
Depois o desastre, ganhou!
1976. Morreu a mulher do Tommy.
Ele reformou-se.
Perdeu a coragem, desde que o Freddie foi preso.
1977.
1978, 1979, 1980.
1981, tenho 300 pessoas a trabalhar para mim.
Tente superar isso, Sr. Mays.
1982 a 1986: Cocaína.
Grandes fortunas.
Não bates à porta? Olha para este material.
1987, 1988: O Billy ofendeu-me.
A única coisa boa que aprendi com o Freddie: Manter a casa arrumada.
1993: Os súbditos da Maggie sofrem as consequências dos Anos 80.
Não sofremos todos? Lixamo-nos!
O negócio está melhor do que nunca.
Pobres banqueiros?
Mas ainda têm que chegue para uma dose.
1994: Não foi um ano muito bom.
O John Louco matou a mulher numa discussão. Não pude fazer nada.
Aconteceu no supermercado. Uma maneira triste de ser preso.
Tirado daquele lugar como um ladrão viciado.
O último dos rapazes do Freddie. O fim de uma era.
1995, 1996, 1997, 1998,
1999.
O Freddie Mays está de volta.
Fechem as vossas filhas.
Chinatown.
Bem, Freddie,
todos aqueles anos.
Como foi?
Foi difícil?
Foi difícil de aguentar?
Por mim, gostaria de te dar os parabéns.
Estás livre, com saúde e eu estou feliz.
Olha para mim agora.
Queres um emprego? Eu e tu.
Como nos velhos tempos.
Não posso fazer isso.
Olá.
Passou muito tempo, não passou?
Temos de conversar.
É bom conversar. Vamos conversar.
A tua mãe está boa?
Ainda bem. Óptimo.
Que se passa com o Freddie Mays?
Quando é que ele saiu?
Na quarta-feira.
- Importas-te que volte ao trabalho? - Não.
Vamos para um local mais privado.
Não gosto disso. Ninguém me avisou que ele ia sair.
Então, não sabes do casamento?
Casamento? Que casamento?
O casamento do Freddie.
Vão estar todos lá.
Ele está bem, pelo que ouvi dizer.
Tem um bacharelato.
Um bacharelato em arte.
Com quem vai casar? Com alguém que conheceu na choldra?
Com a Karen. Tu lembras-te.
A cantora, muito bonita. Cortaram-lhe a garganta, quase morreu.
Já assassinaste alguém?
- Que queres dizer? - Tu sabes, assassinar.
O quê, matar?
Sim, matar.
Tenho de dizer que não.
Porque não?
Porque não quero.
Acho que conseguias se fosse alguém que odiasses.
Se tivesse feito algo a mim e à minha família?
Quero fazer-te uma pergunta.
Sem desculpas.
Quero uma resposta sincera.
Quem,
se tivesses de escolher, matavas mais depressa?
Eu ou o Freddie Mays?
- Queres a verdade? - Sim, a verdade.
Tu.
Desculpa.
- Posso fazer-te uma pergunta? - Sim, dispara.
Porque não me mataste?
Quem disse que não o vou fazer?
Vá lá.
Encontrar-te passado tanto tempo. Devem ter passado...
- Vinte e cinco, trinta anos? - Sabes exactamente quanto tempo passou.
Pensei que tivesses morrido.
Cicatrizou bem.
Sei porque estás aqui. Afasta-te do Freddie.
Ele não te quer ver, nem ouvir.
Não quer cheirar o teu perfume barato.
Eu e o Freddie esperámos demasiado para virem uns parvalhões estragar tudo.
Isso não é muito feminino, pois não?
Maldita aberração.
Afasta-te.
Eu disse-te que mataria pelo Freddie.
Sim, disseste-me muita coisa.
"Não és nada feio. Porque não arranjas uma namorada?"
Que te leva a crer que és tão especial?
Gostava de ter uma esposa. Alguém a quem amar.
Mereço algum amor.
Quero um postal de S. Valentim.
Não me importa se for chata, vou tomar conta dela.
Estragá-la com mimos.
Comprar-lhe coisas.
Talvez gostasse de assentar.
Mas ninguém pensa nisso,
ninguém pensa em mim! Vão-se lixar!
Diz ao Freddie que quero falar com ele ou haverá consequências.
Consequências graves!
Sai-me da frente!
Então,
soube que ias casar.
Vais ter rédea curta.
Não recebi nenhum convite. Não te preocupes.
Também não podia ir. Negócios.
Mas espero que corra tudo bem.
Por mim, gostaria de te dar os parabéns.
Estás livre e com saúde.
A ti.
Adoro o que fizeste à casa.
Senta-te.
Passou muito tempo.
Sim.
Queres uma chávena de chá?
Sim, obrigado.
Então,
como estás?
Bem.
Que pretendes?
Soube que ias casar.
Sim, em determinada altura.
Um presente. Vá lá, aceita.
Aceita.
É para ti, aceita.
Quero que aceites o dinheiro.
Eu aceitei o teu dinheiro. Tu aceitas o meu dinheiro. É para ti.
Não aceites.
Que queres?
O apartamento, é isso? Queres mudar-te para cá?
Tu e a Karen?
Fica com ele. Eu saio daqui.
Redecora.
Porque não? Alcatifa nova. Uma demão de tinta.
Lindo! Passinhos pequenos.
Provavelmente já não consegues levantá-lo.
E ela já não é nova.
Provavelmente sairá aleijado e atrasado.
O bebé Freddie. Espasmódico.
Provavelmente ela está seca.
Mas podem sempre adoptar.
Que queres?
Os sapatos?
Os sapatos feitos à mão?
São teus. Fica com eles.
Fica com eles. São teus.
Queres o alfinete de gravata?
Até tem as tuas iniciais.
Fica com ele! É teu!
És doido.
Não, és tu.
Tu pões-me doido.
Não quero o apartamento.
Não quero os sapatos, nem o alfinete de gravata.
Esse Freddie morreu.
Que pretendes? Porque vieste?
Explica-me, porque gostava de saber.
A sério. Quero saber.
Que tens que eu não tenho?
Saí-me melhor do que tu. Sou o melhor.
Não fui eu que passei não sei quanto tempo na prisão.
Maldito professor.
O quê? Achas que não te mataria? Achas isso?
Só por seres tu. É isso que pensas?
Eu posso matar alguém. É fácil.
É fácil matar alguém. Não é nada de especial.
Vinguei-te.
Não queria matar o Lennie Taylor.
Não gostei de o fazer.
Tinha de ser feito. Alguém tinha de o fazer.
Sim.
A Karen passou os últimos trinta anos a dizer-me que tinhas provocado tudo.
Aquela cabra.
Aceita.
Pega nela.
Está aí. Pega nela.
Mata-me.
Mata-me!
Quem pensas que és?
Patético.
Sim.
Sim, era.
Era vaidoso, um palerma.
"O belo Freddie Mays, o Carniceiro de Mayfair."
Que monte de tretas.
Quem quereria ser o Freddie Mays?
Vai-te lixar.
És doido.
Bem, não vou desaparecer, por isso é melhor matares-me.
Vá lá! Mata-me!
Pelos velhos tempos. Para recordar o passado.
Eu estava lá.
"Tira as mãos dela!
"Por favor, não. A rapariga, não.
"A rapariga, não. Não!"
Parece-te familiar?
Tu a rastejares no teu próprio sangue.
Patético.
Hilariante.
O Maxie tinha a faca à mostra.
Não!
Vá lá!
O Maxie com a lâmina a cortar-lhe a carne, rasgando-lhe a bela garganta.
Não!
E tu: "mata-me, mata-me", como uma vaca doente.
Vá lá.
Vá lá, mais dois metros.
Que é que ela está a dizer?
Amo-te...
Que é?
"Amo-te."
Ela ainda te ama?
Com os tomates murchos e com o cabelo branco?
O belo Freddie Mays.
Como é que ela ainda te pode amar? Ao ver o que és.
O que és? Um idiota? Chá com leite?
Vá lá, Romeu.
Dá-lhe um beijo. Põe o velho charme a funcionar.
Vá lá.
Mata-me.
Não.
Sou apenas um velhote num fato barato.
Eu gosto assim.
Cabra!
Um dia ajustamos contas.
Queres guerra?
Eu dou-te a guerra, com um braço atrás das costas.
Mato-te.
Mando-te para o inferno.
Vão precisar de uma escova para te rasparem da parede.
Vou fazer-te em picadinho.
Puré. Poças de sangue.
Vou deixar-vos lá deitados a todos.
A chamarem-me idiota.
A chamarem-me idiota! Seus idiotas!
Vais apanhar!
Vou dar-te tantas. E mais algumas.
Vai-te lixar! Vou arrancar-te a cara.
Vou,
vou queimar-te.
Não preciso de ti.
Quem sou eu?
Sou o Super-Homem! O King Kong!
Posso levantar-te e atirar-te para longe.
Sou o número um.
O número um.
Um!
O número um!
Sou o número um.
Vai-te lixar!
Vai!
Número um.
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